Un homme m'a-ton dit ça ne pleure pas.
Un fils oui souvent.
Un père ça lui arrive parfois.
Mais un homme non ça ne pleure pas.
Bien sur ça n'a pas le droit...
Ou alors en cachette en premier lieu de soi d'abord,
des autres ensuite.
Ce sont elles qui pleurent, pas nous.
On nous l'a dit, appris à ne pas le faire ! Mais qui aura décidé de ça ?
Un homme assurément.
Un de ceux qui gardent la lèvre inférieure rigide.
De ceux qui aux autres comme à eux savent paraître fier comme Artaban.
Moi des fois selon que je sois seul,
père,
fils,
il m'arrive de pleurer.
Mais seul.

Nous sommes tous à nous suivre à la queue leu leu, à regarder ce que fait le voisin, tels moutons de Panurge, en rangs serrés, à l'enfilade les uns après les autres, à suivre la majorité bien pensante qui cherche à mener la vie dure à ceux qui n'ont pas les mêmes envies que la masse.
A ceux qui ne réfléchissent pas comme elle, sans pour autant se dire que parfois le singulier l'emporte sur le pluriel,  la gente féminine, sur le genre humain dont pourtant elle fait partie intégrante, désagréable... 
Heureusement il y a diversité et ceux qui n'ont pas pour habitude les habitudes de la norme, ont quant à eux aussi une place qui leur est réservée, celle qu'ils savent prendre et ne pas laisser aux autres, qui pourtant le leur rendent bien les bougres.

Si pleine de vie, si proche de ta fin.
Contraste étonnant entre ta crainte de ne plus être, et  ton envie énorme d'exister encore, longtemps, toujours...


Lili tu t'en es allée sans mot dire.